…мост.
Мост, простой мост. Толстые джутовые канаты и потемневшие доски.
Провисший и скрипучий.
Мост над пропастью без_дна, мост, теряющийся не то в тумане, не то в облаках.
На мосту стоят двое.
Друг против друга и издали они похожи до… до чего?
На одном латаная хои и старые веревочные сандалии. Поношенная сумка через плечо. Что там? Надколотая чашка, нож в деревянных ножнах, меченных Облачный драконом…
Сутра Сердца.
Монах.
Почти седая коса ниже пояса. Откуда девять – девять прядей?
И посох с круглым навершием и окованной пяткой. Только не сосчитать, сколько колец звенит…
А напротив… я не знаю, как это выглядит. Не могу рассмотреть? Или – смотреть?
Я только знаю, что это такое.
Та часть меня, которая_не_есть_Я.
Та часть меня, что очень хочет вылезти наружу.
Получить всё остальное.
Просто – всё.
Я люблю Блич. Я очень люблю Блич, хотя та часть моего моСКа, которая выделена на образованное от корня «фан», зависит сейчас от куда более тяжелого наркотика, чем бличтрава.
Я очень люблю Кубо-суку_нашу-ками-сама, он написал много очень интересных вещей. И лишь малая их часть имеет непосредственное отношение к рыжему мальчику с большим мечом.
Но кое-что имеет.
Внутренний мир.
Наверное, все, курнувшие бличтравы, задумывались, а как выглядит их внутренний мир.
Некоторые даже знают, как.
Нэ?
Я – нет. Точнее, не совсем.
Мой внутренний мир слишком разный, а меня – слишком много, чтобы одно пространство отразило все.
Но одно я знаю абсолютно точно – из каждого уголка моего внутреннего мира виден мост над бездной.
Пока монах стоит на мосту – то, что не_есть_Я никогда не станет ничем иным кроме как… Нет.
Просто не станет.
Никогда.